El Diario de "El Solo"

AAaahhh......!!!!

2011-10-21T05:26:00.002-03:00

Qué silencio tan grave!!!!

Al menos existo ....

Silenciosamente,

casi como un respiro...

aaaaAAAHHHHHH..........

Sabe rico... no?

Besos, miles....

Max....

2011-10-21T04:42:00.008-03:00

¿Conoces la Canción de la película “Casablanca”?...

“A medida que pasan los años” – así se llama –.

En este momento dice mucho…

Así el vino no adquiere mayor significado,

sino el de ser un simple acompañante…

En ti los años son la premisa del nuevo día;

cada vez más brillante y perfecto…

¡Sublime!...

– A medida que pasan los años –

Besos, miles…

Y otros más…………

Maximiliano………………………

Eres...siempre...

2010-12-25T07:02:00.001-03:00

Mi niña linda:

Lo sé, si…

Sé que pasaron algunos días ya desde que un sin fin de gente te saludó.

Si, estuve muy cerca…presente… como siempre han sido estos días… años….

Quizás no fui convencional como muchos,

Quizás faltaron ciertas palabras o gestos que te dijeran lo común:

“Siempre estoy”.

”Siempre me tienes”... en fin.

…pero sí… estuve… tácitamente.

Quería dejarte uno de aquellos mensajes que dicen

lo cuánto que cualquier mortal te tiene presente.

Pero busqué por minutos eternos,

que siendo horas eran mínimos,

palabras que fuesen capaces,

de manera simple y perfecta,

hablar de tanto cariño…..

¡y más!...........

¡Ejercicio inútil!

Quise ser mejor que otros en frases,

que a ratos se repiten en el sin sentido de una oración vacua.

Quise ser quien en un simple gesto, que dura menos que esta escritura,

te hiciese sentir enteramente querida… al infinito y más, como dijo un filosofo juguete.

¡Quise ser!…. Esa es la paradoja….

Quise ser tanto al abrigo de tu cariño sincero,

que terminé siendo la copia de un amante virtual…

lejano en carnes y caricias.

Soy la copia de una esquela,

con dejos de tonos rosados

y aromas damasco…

Paradoja…

Soy el epíteto de notas en hojas de roneo

escritas en tiempos pasados,

cuando aun éramos dioses de nuestra propia existencia.

Quise ser quien te tuviese, en un mero instante,

prendada de la labia escrita y carnal de quien sabe lo que adora.

Quise ser el preámbulo de todo día mejor, más allá de la noche circundante,

que apremia a cada ser antes de saberse vivo.

Quise ser tantas cosas,

Quise ser tantas sensaciones

Quise ser tantos sueños construidos

Quise ser tan convencional para ti…

Que terminé trascendiendo... de manera lejana,

pero mucho más profunda… Eterna.

¡Eres!… ¡eres para mí eso!…

La confianza sincera de saber que viví,

por un segundo simple,

pero magnánimo…

¿Quién es capaz de sentir la simpleza de esa premisa?

¡Pocos! …

¿Quiénes?…

Sólo los que saben que un mero momento de sinceridad

es mayor que cualquier vida “vivida en par”.

Mi vida esperada se desvanece

en pos de saber que la tuya renace,

cada vez que una mera palabra mía te señala,

en un simpe espacio de sapiencia.

Sapiencia que es todo lo que nace de ti…

¿Palabras?...

Me faltan…

¿Sentimientos?…

Me sobran…

¿Tiempo?..

Es relativo….

Lo único persistente y eterno

es simplemente este cariño….

Constante…

e Inerte…

Siempre está…

Estará…………………..

¿Por qué?, y cito(me)

Para mí, me sabes perfecta...
por lo mismo,
espero atravesar toda línea cero,
o barrera dispuesta...

La delgada línea roja, es sólo un límite impuesto,
cual filtro, para diferenciar las agallas...
los deseos...
las ganas....

De acercarse a la perfección:

Tú.

Sueña lindo preciosa.....
Un beso enorme y un abrazo fuerte....
A toda tu familia... y a tres por ti...............

Max(i)miliano...

Eres mi perfección constante e inmutable.

El sentido de noches como estas y miles de días como los que vienen…

Eres… eternamente maravillosa.

Lo próximos 36 que sean así…

Perfectos siempre.

Como tú…

Con cariño enorme……

e infinito…..

Maximiliano.

(siempre)……….

"Paradoja de la Inmortalidad buscada"

2009-10-27T04:24:00.008-03:00

"Downtown" - Henri Cartier-Bresson - 1947

___________

Las noches de este tiempo, transcurrido entre los amargos sabores de la nicotina y el alcohol, me inspiran una muerte lenta, una crónica de mi propia inmortalidad sujeta a las estéticas lúgubres de un rojo viscoso y de fuertes sabores, aterciopelado, cercano al azabache.

Me pienso años atrás y me reprimo segundos después... ahora... en este instante. Así es, el infierno ganado es la perpetuidad de un presente inerte que no da pie a los sueños, ficticios o no, de un futuro posible. Soy el fin de mi Historia, soy la ausencia de proceso, de evolución o involución. Soy la perpetuidad de los instantes amargos que cada ser humano siente y de los cuales pretende escapar; a veces conciente, otras mintiéndose... pero escapando al fin y al cabo.

Instante.... ¿qué es un instante?... Me defino como una fotografía en blanco y negro, noir, de amarillos contornos desdibujados, cubierta por una capa de historias polvorientas ajenas a mi, cercana a mis espectadores que de vez en cuando giran su cabeza y lanzan algún comentario sobre mi propia existencia, como si les perteneciese de alguna extraña manera, haciéndome sentir que incluso esta ya no es de mi propiedad. En sus pasos levantan partículas que me cubren marcando las horas y los días de mi inmutabilidad que niega a morir. Quizás es la única marca que señala la fluidez de un tiempo ajeno, propio de ellos. De esta manera voy perpetuandome sin cambios consistentes, simplemente siendo... en un inmutable mundo de grises formas y silencios abrumadores, perdiendo mi condición social... humana.

¿Qué es un instante?... ¡mi infierno ganado!... ¡Qué increíble la manera en que ciertos conceptos difieren para cada especie de esta fauna!... He traspasado el espejo circunstancial en donde los entes se detienen en tiempos particulares para echar un vistazo sobre si mismos con el fin de reconocerse, entenderse o simplemente reflejarse sin mayor complejidad. Yo, simple y perfectamente habito en él.....

De esta manera la cofradía de observadores pasa frente a mi levantando miradas hirientes, a ratos benevolentes, otros tanto con un dejo de envidia... envidia que no es más que el propio reflejo de la que siento yo, en especial cuando pierdo mis fuerzas y me dejo vencer dentro de lo vencido.

¡Maldita perpetuidad, te entendí mal, nunca te quise así!...El rojo me llama cada vez más seguido, cobrando significados que pocos entenderían, solo los pares, los partner... los míos... simplemente, los de “El Solo”...

Y yo sólo quería existir eternamente,
pero no ser un mero instante...
Insisto, ¡Qué paradoja!...

El Solo, Primavera de 2009.

Cifras...

2009-06-22T04:15:00.001-04:00

Visitas = 160...
1+6+0= "7"...

¡Perfecto!

El Solo, semi ebrio...

completamente lúcido.

Otoño de 2009.

Ixaura... otra partner de "El Solo".

2009-05-14T04:52:00.003-04:00

Año nuevo vida nueva… Eso dicen.

Y... ¿qué quiero renovar en mi vida?

A pesar de lo inestable, de lo sola, de lo ávida de afecto y de la pobreza material, me enfrento a este nuevo año siendo mi propia compañía... y no siento oscuridad, me siento conforme y entera. No tengo logros ni he salido victoriosa de ninguna de mis batallas. No me hice famosa ni soy millonaria, pero me siento en paz... libre de sufrimiento.

Estoy sentada en la cuneta, afuera de la pieza que arriendo; estoy ahí porque adentro hace demasiado calor. A lo lejos se oyen los fuegos artificiales y el bullicio de los vecinos que festejan alegres con sus familias al ritmo de “Tomy Rey”.

Yo festejo al ritmo y en compañía de la existencia, tomándome un roncito que robé de la casa de mis papas. Brindo apresurada por las ganas que tengo de subirme a mi chancha[1], para salir a volar a ras de suelo. ¡No hay nada que me entregue mayor satisfacción que sentir esa libertad!.

En el cielo de Santiago apenas pueden verse un par de estrellas, pero al cerrar mis ojos se me viene la imagen de los mil faroles que conocí a través de mis viajes y no puedo dejar de pensar en lo afortunada que soy, de poder cargar todos mis tesoros conmigo. ¡Son tantos que se me hace difícil ambicionar más!... Doy gracias por toda la belleza del universo, universo al cual también pertenezco y pertenecen. Todos somos parte de esa belleza.

¡Feliz año nuevo 2008!...

"Isabel"...

Martes, 1 de enero del 2008 a las 16:13.

De Isabel, otra partner de "El Solo".
http://es.netlog.com/IXAURA
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[1] Imagino un auto viejito, pero fiel... aunque podría ser una bicicleta. (Si fuese una moto... ufff.. qué sexy!!!)

2009-03-24T04:33:00.008-04:00

¿He sido exiliado?...
Si, abortado soy.........

...Burda existencia...[1]

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[1] Ya lo decía yo...

El Solo, más aun...

Me he ganado mi infierno.

Lo disfruto, bien aceptado es...

Otoño de 2009. ¡Genial!

Manera esperada para que me descubran, amen, tomen y recuerden... a modo de solicitud formal.

2009-02-22T05:26:00.037-03:00

Qué es lo que quiero.

Cómo quiero que me vean,

que me recuerden y que me amen...

En otras palabras, cómo quiero que me descubran.

Siempre me había apasionado la escultura, pero en especial el cómo se llegaba a dar con la forma deseada, recreada o, en ocasiones, plagiada. ¡Simple!, la forma ya existía. Recuerden a Miguel Angel cuando acepta el reto de formatear a ese mastodonte de mármol, que recorría el espacio doce metros hacia el cenit y dos en dirección al horizonte. Todos fallaron al intentar dar forma sin conocer la médula de la piedra, que por años hablaba desde el interior con el fin de descubrir a alguien que la destapase de aquellas cortezas frías y blancas. Esta mostraba los fallidos intentos de los faltos de paciencia, de aquellos que en el bruto intento de reconocer el misterio, se habían aventurado sin tratar de comprender la naturaleza del objeto. Estos, cansados por lo dura experiencia, simplemente la habían abandonado por bloques más maleables, menos complejos o que simplemente por convención estética y social eran más fructíferos. Sin embargo, bastó la sabiduría y paciencia del genio que reconociese que la belleza intrínseca de la piedra le mostraba los trazos a seguir y lentamente la desvistió para ver nacer la "verdadera razón de ser" del bloque.

Un milenio atrás, más lejos aún, en las tierras regadas por el Río Amarillo, un hombre hablaba con su discípulo. Le preocupaba la ligereza de su entrenado para intentar llegar a develar el sentido real de la existencia. Confucio, un poco cansado de las constantes fallas de su joven aprendiz y denotando que la única vía era develar lo complejo a través de la sencillez de las formas, se esmeró en concentrar la atención del joven en un bloque de piedra, demasiado tosco como para lograr inspirar la menor gota de sutileza. Pidió al muchacho que buscara la razón de ser de ese objeto grotescamente magnánimo. Luego de semanas nuestro aprendiz le presentó un enorme número de bosquejos, en donde con medida exacta, se presentaban todas las posibilidades contenidas en él. El maestro lo felicitó por llegar correctamente a la mitad del camino, sin embargo, con una mirada dulce, lo invitó a quemar todos los borradores presentados con tanto orgullo.

- Lo primero a considerar es que debes ver las cosas sin la necesidad de cambiar la naturaleza misma de ellas –. Es verdad que todo contiene en si su verdadero significado, su razón de ser, pero cada una de estas es posible en un espacio particular y único en el tiempo, pero no al unísono. La razón, la belleza, el destino del bloque, ya se encontraba en él. Sólo por medio de la intuición de la mañana, del medio día y del anochecer, esta podía develarnos el sentido propio del bloque, en un solo momento particular. Al quemarlo el muchacho volvió a ver al bloque y sin necesidad de mayor esfuerzo, ante la luz del atardecer, logró ver a su maestro meditando al interior de este. A la mañana siguiente se maravilló con una nueva forma. Al medio día, en vez de ver una reproducción, observó que el sentido estaba en la sombra que este proyectaba, cobijándolo en la frescura de su negro manto que se esparcía a lo largo del pasto. Supo entonces que el bloque contenía todas las formas posibles y que la lógica sólo le permitía ver los usos ordinarios, ya fuesen estéticos o funcionales. Sin embargo ahora, la intuición le permitía ver cada día miles de maneras y formas diferentes que escapaban a su razón, a su esfuerzo por ver (y comprender) su razón de ser.

Se observaban tres funciones claras en cuanto a la posibilidad de dar sombra. Dar sombra al alba, al medio día y al atardecer. Luego, comprendiendo lo dicho anteriormente por su maestro, que cada cualidad posible se da en un momento determinado y no al unísono, se percató que la verdadera razón particular era la sombra. Así, no mezclaba las tres posibilidades de esta; la funcionalidad era una sola: “dar sombra”. ¡Esa era la naturaleza particular del bloque!... era más sencillo de lo esperado... era el huevo(n) de Colón, antes de poder pararlo.

A miles de kilómetros, en tiempos distintos, ambos jóvenes comprendían lo esencial a todo objeto, de todo ser (sí señores, la piedra es), la capacidad de mostrar su esencia, su razón primordial, sin más técnica que la simple intuición. Pero existía una diferencia... y es ese el punto al cual quiero llegar.

La gente común llega generalmente a manifestar su genio mediante el acto destructor de Miguel Angel. Una vez que han logrado dar con la forma intrínseca de la roca, se lanzan al descuartizamiento del bloque y ven nacer de este la más hermosa obra de arte. Desde ese momento se ha destruido toda nueva posibilidad de descubrir el sentido de este. (Definiéndolo y limitándolo a solo un aspecto del mismo). Cualquier otro intento tendría que nacer a partir de este nuevo objeto que ahora es la Obra de Arte; porque ya no es bloque, ya no es piedra, menos el mármol... es, simplemente, “el David”. Las personas, cuando buscan algo en la vida, generalmente actúan así. Al encontrarlo lo toman, lo violan y destruyen. Yo no deseo que mis amigos encuentren en mi el sentido de ser de nuestra amistad de dicha manera. Lo único que conseguirían es crear una simple y única visión de lo que soy, un concepto simple de los muchos que contengo en mi complejidad. Cuántas veces nos hemos visto en esa encrucijada de sentirnos que no nos conocen lo suficiente. Incluso los más cercanos, ya sean nuestros padres, hermanos de sangre o de la vida... incluyendo nuestras parejas. ¡Qué media naranja ni que nada! Me aburriría de ser la otra mitad de una esfera inmutable y perpetua, que irremediablemente tiende a marchitarse con las horas, los días, las semanas y la vida. Yo deseo ser pera, manzana, mango y durazno, para terminar siendo, al final de mis días, un higo seco, pegado a mi eterna rama compañera que siempre me sostuvo y a la cual endulcé su existencia, entregándole los aromas de mi carne. Y por qué ser la mitad de algo, si yo deseo dar la totalidad de mi ser a alguien, y si este es esa rama que me sostiene... ¡mejor!. Así, son dos seres diferentes que se requieren. ¡Eso es lo que deseo! Quiero que las personas no se queden con los convencionalismos al conocerme, deseo que me vean más allá de la primera y burda impresión y, en especial, no quiero que después de conocerme una vida se queden con una sola imagen de mi. Quiero que en esta vida y las siguientes sigan maravillándose con las virtudes nuevas de mi ser, con las fallas que irremediablemente son parte nuestra, con los olores y aromas, los triunfos y sobre todo con las derrotas, compartiendo el dolor para ser luego feliz, multiplicando ese sentimiento y hacerlo maravilloso[1]. Cómo quiero que me descubran... así. No deseo a una copia perfecta del genio de Miguel Angel que me destape, se enamore de mí y mantenga una eterna fijación sobre su escultura. Al pasar de los años se tornaría común, rutinario y pasaría a ser ya no más la belleza descubierta, sino más de lo mismo. Reconocería en mí cada golpe del cincel, más allá de la suavidad lograda. Empezaría luego a intentar develar en esa obra el lugar en donde se equivocó y que tan perfectamente ocultó, tras un pliegue o mediante el trazo de una vena que nunca existió (o concibió). Si fuese así, al igual que los guardias de la Catedral de Santa María del Fiore pasarían frente a mí sin ni siquiera voltear y dar un vistazo curioso. Sabría que estoy ahí, que me descubrió, que me amó y admiró, pero sería totalmente inútil recordar el momento que comencé a fastidiarlo, hasta el punto del total olvido.

Yo deseo a ese simple aprendiz, llevado por el ansia de descubrir, pero que es capaz de llegar al meollo de las cosas sin siquiera intentar moldear un poco la piedra, simplemente reconociendo día a día, en diferentes tiempos, cada una de sus cualidades. Quiero que ella me descubra así, sin tocar ni moldear, que me vea tosco y derrotado en un momento, pero con la sabiduría y paciencia de reconocer que al día siguiente los rayos del amanecer descubrirán en mi roca otro sentido que la pueda llevar a admirarme. Así, todos los días tendrá en la misma materia, en la misma esencia de un solo objeto, miles de posibilidades para amarme, odiarme y volverme a amar... con más fuerza y sabiduría al final de mis días (sus días). De esta manera, nunca se aburrirá de mí, porque esa persona intuitiva entenderá que aún con el último respiro sabré impresionarla con algo nuevo.

Al final si yo muero primero, con su brillantez, y alejada de todo tipo de convencionalismo cursi, sabrá esculpir las palabras precisas de mi lápida... y dirá de la siguiente manera:

“No dejen flores, llantos ni rezos.
Simplemente descubran sus cabezas,
quítense el vil (falso) sombrero y sonrían,
porque aquí yace la Boa que se comió al Elefante”[2].

______________________________________

[1] -7 x -7 = +49.
[2] En caso contrario, la suya dirá:

“Espérame con té caliente en la sala
y una copa de brandy en la cama.
Cuentan que el Limbo es un poco helado."

“Dime, oh Dios, si mis ojos, realmente,

la fiel verdad de la belleza miran;

o si es que la belleza está en mi mente,

y mis ojos la ven doquier que giran”.
(Miguel Angel).

"Cada cosa tiene su belleza,

pero no todos pueden verla".

(Confucio).

El Solo, El Autor.
Febrero de 2009.

Circunstancias previas. Comienza...

2009-02-21T05:53:00.023-03:00

Peumo, Abril de 1992.

Habían pasado unos días desde aquella noche en que las circunstancias lo habían atacado de manera tal que se convertirían en la antesala mediante la cual comenzaría ese triste recorrido que lo llevaría, años más tarde, a ser El Solo. Faltaban algunos días para su cumpleaños y por primera vez en su vida le importaba un carajo.

El recorrido hacia el colegio era largo en kilómetros, pero corto en tiempo. Debía trasladarse desde Peumo hacia San Vicente de Tagua Tagua, una distancia aproximada de 12.000 metros.[1]

Máximo bajó del bus y se topó con la cínica mirada de dolor de su ex. Sólo una palabra – Perdóname – sólo una respuesta – No lo sé -. Ella atinó a abrazarlo, pero Máximo, tornándose escurridizo, giró su cuerpo y emprendió una corrida hacia el colegio. A medida que avanzaba sentía que parte de su humanidad quedaba atrás, para no volver más. Sabía que estaba perdiendo algo precioso, pero no atinaba a parar, solo a seguir.

Ese día fue tormentoso. Millones de preguntas para una sóla respuesta. –No lo sé -. ¿Pero qué pasó, qué te dijo, por qué te estaba esperando, por qué ese güeón, por qué no la mandaste a la mierda... que vai hacer?- y una sola respuesta para todas: - No lo sé -.

Se sentía mono expresivo. Ante todo sólo atinaba a decir -No lo sé - ¿Qué debía hacer? Durante el día sus amigos lo acompañaron en todo momento. Las preguntas se repetían al igual que la única repuesta. Era tanto el acecho que en ese momento empezó a experimentar el hastío social y el deseo de estar solo. El problema fue que el paso de estar a "ser solo” fue uno solo... aquel instate... ese momento.

Tomó lápiz y papel, y comenzó una de las más largas series de cartas que le escribiría a una persona. La primera tan solo era una breve misiva en donde pedía una explicación. Días después, la respuesta fue graciosamente tan breve como lo estaba siendo él con sus amigos: – No lo sé –.

Gyula Halász "Brassai" - Prostituta - 1933.

El Solo, 21 de febrero de 2009, aún existo, aún preciso ser.
No dejen mensajes, vuelvan a llamar.
Soy el que no cuelga; responde.
Soy... "El Solo".
Otra vez.

______________________
[1] Trásformenlos en millas gringos de mierda. ¡A ver si les gusta la cosa a la inversa!...
* En fin, pueden dejar mensajes.

2008-10-31T05:15:00.010-03:00

El Beso.

Existen tres maneras de entender un beso[1].

La primera esta sujeta a estrategias sociales que encuentran un espacio dentro de las normas de urbanidad inherentes al consenso. Este es el beso sin sentido, sin pasión. Es el beso por cumplir, aquel que damos queriendo hacerlo o simplemente por inercia (resultado neutro). Así, dicho beso puede ser recibido tanto por un amigo, como también por aquel que no lo merece; o simplemente por quien producto del azar le tocó estar ahí para recibirlo... meramente una circunstancia.

Esta, por otro lado, el beso filial, ese que damos tanto a hermanos, parientes cercanos y amigos del alma... nuestros partners[2]... sean Solos o no, da igual, no todos podemos ser perfectos. Este tipo de beso carece de lo circunstancial y de lo convencional, más aun, esta lejos de las normas de urbanidad. Se da porque nace darlo... así de maravillosamente simple. En resumen, es un disfrute sincero.

Finalmente está el beso, el real, el único. ¡Mierda!, cómo se los explico[3]. Difícil.......................................................... ¡No!, simple.

En tercer lugar existe El Beso, aquel que damos de igual forma a los anteriores, da lo mismo si es en la mejilla o en los labios[4] (todo depende del nivel de éxito). La diferencia radica en la sensación unido a lo anhelado. El Beso... Para qué definirlo, ya lo saben, lo sabemos todos... Ese Beso, aquel que damos pocas veces en nuestra vida y que en nada está sujeto a consideraciones azarosas o a índoles de tipo social. Por ende, ni siquiera podemos encasillarlo a esta clasificación simplista, ya que el beso es El Beso. Si, se que me alargo, pero cómo defino algo que, más allá de los finales sean hermosos o tristes, perdura para siempre en nosotros. Qué paradoja. Lo más simple, lo más real, lo más cierto y perdurable y no puedo siquiera acercarme con una o dos palabras a lo que en esencia es.

Una pregunta. Cuántos besos les han robado una sonrisa tiempo después[5]. El Beso del cual hablo es el mismo, la diferencia es que no está sujeto a recuerdos con nombre, simplemente es aquel que una y otra vez se vive, cada vez que después de noches de tortura por desear lo lejano, aparece húmedo y tibio ante nosotros. El Beso............................................................................

Si, ese... El mejor y, a veces, el peor de todos. Ya saben a cual me refiero, para que ahondar más. Sólo una cosa por agregar: Pasión... Es la impronta eterna de quien besa realmente, sobre todo cuando espera lo que por consenso debe venir o simplemente estar... amor. Cursimente amor[6].

“Un hombre sin paciones está tan cerca de la estupidez,
que sólo le falta abrir la boca para caer en ella”.
Lucio Anneo Séneca.

El Solo, Viernes 31 de Octubre.
Después de tiempo sin estar con ustedes.
Va ese beso tipo “dos”, esperando el “tres”.

________________________
[1] Si, si, si... se que existen miles, pero resumamos por favor. La noche termina y el alcohol también; y peor aun, los cigarros. Denme un respiro por hoy, otro día, mejor dicho noche, les conversaré acerca de las otras miles de formas.
[2] Permítanme el anglicanismo, amando mi lengua, mejor dicho mi idioma, partner es la mejor forma de referirse no a un socio, sino a un hermano, un cómplice, un igual... uno mismo en otro... aquel espejo de nosotros mismos.
[3] Quisiera darles uno para que entiendan, pero lamentablemente producto del azar, por estar aquí leyéndome, lo más probable sería que terminaría dándoles un beso categoría “uno”.
[4] Seamos realistas, mejor en los labios... la boca.
[5] Por favor, no sean payasos, no piensen en aquel. Es otro el tipo de beso referido.
[6] Y qué más da, quiero lo cursi en mi vida (plagio de otro plagio).

"El Rito".

2008-06-01T04:20:00.018-04:00

El Rito.

Luego de comer lo necesario para estar firme durante la noche, pero no lo demasiado abultado, me dirijo al cuarto para escuchar un poco de música. Es necesario empezar antes a sentir la presencia de los ruidos de rincones oscuros, de cigarros y alcohol. La música sirve como cortina, o mejor dicho, como un velo por el cual miras a través. Te entrega esa sensación de no estar en ningún lado, excepto aquel a donde sabes te dirigirás en minutos más. Escucho, fumo, bebo y pienso, antes de comenzar a prepararme, como retardando el placer que vendrá. Tomo mi tiempo, porque sé que la noche es más que la falta de luz, la necesidad de sueño o la cursi hora de los amantes de hogar. La noche es el reino de los sin tiempo, sin moral, de los libres de prejuicios. En ella buscan la complicidad necesaria para dar rienda suelta a todas las aberraciones que nos prohibieron tanto antaño como hoy. El sistema es subcultural, las normas pasan a ser códigos y estrategias en un juego que sólo algunos manejan, ya que los demás se limitan a repetirlo de manera automática. Por ende, dicha noche comienza como todo acto sagrado... mediante un "ritual". El paso de las horas diurnas al tiempo de las sombras de la ciudad es una suerte de morir y nacer en un tiempo menor, pero no por eso menos importante ("tener que morir para ser otro"). La gente no entiende eso de vivir de manera cíclica en parámetros de tiempo pequeños. Viven pensando en trimestres, años y décadas, como si no supieran que las circunstancias atacan en cualquier momento terminando irrespetuosamente toda planificación a largo plazo. El vivir cíclicamente es vivir en el día y morir en la noche, es el carpe diem de los itinerantes de este mundo. Sin embargo, para algunos la vida es parte de la noche (¿al revés?), el espacio en el que encuentran su intimidad con aquellos pares, con sus alter egos que afloran después de la aplicación de ciertas sustancias, algunas mayores que otras, en el fondo es un fructus sum noctis. Para qué compartir el día entre varios si se puede hacer lo mismo durante la noche, pero entre pocos... y cómplices al fin y al cabo.

Entro al baño y me siento. Extraigo de mi interior los demonios devorados y gestados durante las horas de luz. Son largos y duros, me hacen daño y no los quiero en mi. Requiero beber más agua y fruta (nota mental). Así comienza "el ritual". Luego de la extracción viene la purificación mediante el agua.

La ducha es (y debe ser) ligeramente tibia. Nada de excesos vaporosos que sueltan las carnes y contradicen la sensación refrescante del frío, que corta los pliegues de la piel haciéndote sentir vivo, fuerte y atento. El Solo es un animal de caza, zoomorfeándome lentamente en cada minuto del ritual.

Una vez realizadas las abluciones necesarias tomo la máquina de afeitar y delineo la barba. En un comienzo significaba el terminar con un rostro infantil y andrógeno. Con el tiempo se convertiría en una forma para palear los excesos de pliegues en la cara, los cuales, inevitablemente comenzaban su franca caída en torno al corto cuello. Citando a Newton, "la ley de gravedad es directamente proporcional a los años, los abusos, los desvelos y la falta de voluntad por una vida sana". El pelícano facial comenzaba a materializarse. La barba rebajada, que zurcaba desde los bigotes bajando por la pera y doblando por el maxilar inferior hasta alcanzar la mitad del rostro, era una forma de buscar ese delineamiento perdido hace unos años atrás. De esa manera la faz engañaba el deterioro y la flacidez que comenzaba a insinuarse.

En ese proceso el período de tiempo era mínimo, casi un divertimento. El problema recaía en los bellos pomulares que insistentemente hacían su aparición en escena cada tres días. La pinza era el medio adecuado para dar fin a los intentos de manifestación de tales individuos que irrespetaban el conjunto facial, el cual, inevitablemente, se negaba a morir. Dichos problemas aumentaban cuando por diferentes motivos estas desaparecían. En esos casos recurría a un firme par de uñas que hacían la suerte de tenazas y a la paciencia para poder dar con uno de ellos.

Salía del baño con su toalla encintada por arriba del obligo. Años atrás lo habría hecho por debajo de este y, en el mejor de los casos, sin nada puesto. En fin, creo que la explicación de la adopción de esta alternativa no merece más detalles. Al entrar en la pieza lo primero es la música que varía conforme a la ocasión. Para este caso un poco de rock, lo habitual. La noche será fiera... elevadísima... ¡es lo que quiero conseguir! Si quisiera un rato de conversación y sensualidad lo ideal sería un jazz, bossa nova o música lenta. De lo contrario bienvenido sea el rock... ¡Oh night long!

Me siento y peino el cabello. La imagen es surrealista. En nada recuerda esas escenas holliwodenses en donde el galán se admira en plenitud frente al espejo de dos cuerpos[1]. Primero que nada, para mirarme este tendría que ser ya de tres cuerpos. Segundo, más que admirarme trato de no ver ciertas partes de las que no me siento realmente orgulloso. Todo es parte de un engaño planificado. Sé que cosas mirar, cuándo mirar y qué obviar. Muchos creerán que todo lo dicho es enfermizo, gay y de un carácter narcisista frustrado. ¡No señores! ¡Es la más pura verdad que todos experimentamos! La diferencia es que muchos se conforman y otros, por falta de complejidad, no se lo cuestionan. La diferencia es que "esos otros” saben que esta ahí, tapando formas que ya no se observan. Miguel Angel decía que la belleza de las cosas existía intrínsecamente más allá de lo que se denotaba antes nuestros ojos. Por ese motivo al romper el mármol no estaba creando nada mas allá de lo que ya existía. Él simplemente descubría (o destapaba) lo latente para hacerlo manifiesto (la diferencia de crear)[2]. Quizás por eso fue el único en poder dar forma a ese enorme bloque de mármol, estrecho y largo como ningún otro, del cual nació el David. ¡Cómo entiendo al hombre al ver la necesidad de que alguien me redescubra bajo este mármol flácido que esconde lo que realmente soy!... ¡Cómo te quisiera acá Miguel Angel! (No me mal interpretes, no soy Da Vinci con sus desviaciones, que sólo tu, yo y unos pocos lectores de Historia conocen).

"El ritual" sigue con la selección de las ropas. ¡Qué mejor que el negro para la complicidad de la noche! El pulcro azabache es menester de aquellos gatos nocturnos que desean pasar desapercibidos ante sus presas que aguardan el momento en que sus gargantas serán cercenadas.[3] (Bueno, en realidad espero cercenar, atravesar y morder otras partes más allá que una garganta, pero en fin). El negro no se aprecia a una distancia prudente. Sólo es percibido a una distancia inevitable. Pero, si es combinado con otro color resulta delicadamente atrayente, aumentando la posibilidad del triunfo. Así salen volando del ropero la chaqueta de terciopelo, la camisa color vino y los pantalones que comparten el mismo color del saco. Los zapatos brillan bajo la capa de betún que cubre ciertos puntos en donde el cuero ha sido presa de raspones luego de las infinitas caídas por motivos de ebriedad.

Teniendo todo dispuesto me vuelvo a sentar frente a un segundo espejo que está al frente del tuallete heredado de mi abuela. En dicho momento es cuando el rito está en el cenit y comienza la verdadera transformación en el ente nocturno.

Tomo nuevamente el peine y lo paso de manera suave por el cabello, que si bien escaso, aun noblemente cubre lo necesario como para ser atractivo a los comensales. Durante ese periodo en que surca las brechas de su cabeza es en donde comienza a visualizarse como “otro”, dispuesto a transformarse a medida que la maraña de pelos empiezan a tomar forma, la final, la que corona la testa larga y afilada. La camisa, semi abierta comienza a mojarse bajo el cuello, lugar por donde escurren las gotas arrancadas por el peine. No le importa, adora la sensación de sentir humedad y frío. Sabe que otro tipo de "humedad" tendrá entre sus dedos horas más tarde. (Y que otros cabellos se mojarán).

La música en este momento cambia. Lo mejor es seguir con el jazz, suave, nada de fusión... debe ser clásico, seguido por bossa nova. Muchos creerán que es la combinación más ridícula si se quiere una noche frenética. ¡Qué más frenético que los cambios de ritmo a voluntad durante la noche!. "La música debe ser escuchada como el sexo debe ser realizado". Con cambios a voluntad, adelantando y retrasando el placer. Es la única manera en que se logra el “irse” despegando de lo esquemático de nuestras vidas. Los cambios de ritmo son eso. La salida de nuestra maldita existencia en donde las velocidades son controladas por la consecución de metas diarias, semanales, anuales, en fin, de una vida. ¡Quién no ha disfrutado de salir de una oficina a realizar un trámite importante[4] y tomarse en el trayecto un breve tiempo para si mismo!. Durante ese momento, sea un cigarro, una cerveza, el caminar pausado o simplemente pararse frente a una vitrina uno siente que maneja las circunstancias, que si bien lo obligan a apurarse en búsqueda de los fines y con ello el mérito, dejan de ser relevantes por un espacio de tiempo breve en que lo único importante es la paz y tranquilidad y, en ocasiones, el placer individual. Si se rompe el ritmo se logra el orgasmo de mandar sólo por un rato todo a la mierda. En el sexo los cambios de ritmo nos ayudan de igual forma a detenernos un poco en nosotros y la otra persona, alargando el placer y entregándolo para después quitarlo. ¡Qué cosa mejor es esa de querer tener algo, tocarlo y perderlo para salir a buscarlo como animal hasta lograr alcanzarlo y acabarlo (nuevamente)! ... La música es igual. Ritmos lentos que te agradan hasta el hastío de querer lo frenético que luego te lleva a los compaces necesariamente más tenues. Me río de aquellos que entran a un lugar a escuchar tecno y lo único que repiten es su propio estilo aburrido de vida. Dicen que se enajenan, que se van, que se elevan. ¡Yo me elevo y bajo muchas veces en la misma noche y después me vuelvo a elevar para caer después! ¡Idiotas, no entienden! ... ¡Y qué decir de aquellos que se acuestan con una mujer y se las dan de latinos rabiosos que lo meten hasta acabar, o los que de manera “nice” siguen el ritmo suave como si les creyeran que son amantes tiernos y comprensivos!... ¡No señores!. Yo soy una bestia irrespetuosa en un momento, un sincero amante lento de vírgenes que deben ser respetadas al otro, y un dador de orgasmos al final de la noche. ¡Qué ritmo ni que güea!, la arritmia bien manejada es lo que nos eleva, el subir y caer para repetirlo una y otra vez. Les repito: ¡estúpidos! ...

La música, ya más tenue, se mezcla con el subir y bajar del brazo que se enreda por detrás de la nuca hasta el final de los últimos cabellos. Es necesario verse arreglado, pero un toque de casualidad desaliñada en el pelo ayuda a conseguir ese cuadro esperado.

Sentado nuevamente frente al espejo del tuallete enciendo un cigarro mientras recorto la barba en búsqueda de las líneas del mentón, homogeneizando ese tejido de pelos para dar forma al rostro, pero evitando el exceso. La barba es una buena atenuante de aquello que los años y excesos no han respetado (creo que eso ya lo dije… en fin). Debajo de esos pelos se esconde el futuro de una masa que tiende a caer gradualmente. La papada no es una opción válida, pero si una realidad que no tiene pretensiones de abandonar su lucha. Simplemente crece, al igual que todo lo demás. (Menos "eso")... (¡vulgar!).

Las últimas gotas juegan a través del cuello depejado deslizándose por el pecho. Se siente como marca ese surco imaginable que va desde los pectorales (cuáles) hasta los lugares de ensueño de muchas (quizás, alguna vez… de muchos[5]). El camino perfecto hacia los deseos, el derrotero virtual que sabemos seguir si se nos orienta o se nos desea. Ese espacio por donde pasan los dedos de quienes nos dicen en un momento que somos aceptados, que lo que viene es el pago por tanto esfuerzo (a veces nulo, dependiendo), el premio final. Esta parte es esencial. No me refiero al premio. Si bien es la meta, lo que quiero explicar es la necesidad de experimentar en el ritual el reconocimiento de dicho surco virtual recreado por las gotas que recorren el pecho y se pierden en ese espacio que es antesala a los lugares más estaciables de nuestro ser.

El cigarro a medio consumir, repite en sus serpenteos de humo el camino recorrido por los ya mencionados hilos de agua. Uno y otro son cómplices, mientras la gota es explícita el humo se horgasmea recreando los lugares por donde esta recorre. Es casi el final del rito. Es el momento en el cual dentro de la cabeza del cazador comienzan a graficarse las imágenes de batallas ganadas, de escaramuzas con tristes resultados, pero que lo enmarcan como un gato nocturno que recorre cornisas, calles y recovecos sombríos en búsqueda de placeres mundanos, de comida, sexo y pelea. El cigarro, en su etapa póstuma, nos indica que todo esta casi concretado. Es el minuto en que ya se está presto. Los músculos, las herramientas, las estrategias, pensamientos y deseos apuntan a lo mismo: el éxito, el placer.

Todo se ha concretado (consumado). Me incorporo para poner la chaqueta. Soy otro en el mismo. ¡Mierda, olvidé lavar los dientes!. ¡Puta, rompí el ritual!... - ¡Eso se hacía después de la ducha, güeon! -.

Máximo se incorporó dirigiéndose al baño. Realizó una extenuante limpieza dental. Tomó los pocos billetes que guardaba entre las páginas de unos de sus libros favoritos, "Nudo de víboras", recogió las llaves que colgaban de un cromado llavero que hacía juego con sus oscuras ropas y salió. ¿Esperaban un auto?. ¡Falso!, sólo micro. El felino se desplaza en sus pies, pide prestado aventones o simplemente los paga. Para nada concibe acudir a objetos extraños para conseguir sus objetivos. Es un cazador autómata, no requiere de armas que rompen con lo romántico del acto de seducir y capturar. (En el fondo era la excusa para no odiarse por estar sin movilización propia a una edad en que muchos ya los ostentaban. Maldita circunstancia).

______________________

[1] Recuerden a Tony Manero gritando “Al-pa-cino, al-pa-cino…”. (En Fiebre de Sábado por la noche).
[2] Espacio dispuesto sólo para Dios o las fuerzas del universo… o lo que sea… ¡icrédulos!
[3] Lestat lo sabía. Creo que Marius se lo mencionó. Esto según Ann.
[4] A veces ficticio.
[5] Este… emmh… en fin, curao no vale.

El Solo... Años atrás...

Cuando aun éramos ingenuos...

Jóvenes sin conciencia...

Sin título... Por Dios!!! .... (O por quien sea)... - .. Aló!... ¿estas ahi?...

2008-03-11T06:14:00.008-03:00

Ya casi un año ya....

Soledad, la amante perfecta.
Te conoce, te entiende.. no hay reclamos....
Sólo letras por pagar...........................................

Soledad!... Nunca hablaste de reembolso!!!................. Whatever!... Cest la vie.

33 en poco tiempo...
3+3=6; ufff!... ¡llamen a mi contador!
Al menos él sabe disfrazar los números......................

El Solo, casi en otoño... de 2008.

Maravillosa época, ya casi respiro mejor.

De los partners de El Solo. Seuda introducción para irnos conociendo.

2007-07-26T02:17:00.002-04:00

"Arrebol nº 2".

San Vicente de Tagua Tagua, El Cristo.

Invierno de 2007.

El Solo, el autor.

Y así vamos domesticándonos,
en estos espacios,
¡nuestro espacio!…
el de ustedes.

A esta hora, después del arrebol,
cuando todos somos negros,
al igual que los gatos de Doisneau,
los siento…

¡Dentro de mí,
siendo parte de mi,
casi conformando mi carne!…
¡amigos míos!

Están lejos pero me cubren a toda hora,
con sus palabras, con sus pensamientos,
con su llegada… con su presencia.
Así la ausencia no es tal, es sólo un número…

una distancia…

Y de esa manera se acercan, me cobijan,
me duermen toda noche,
mis noches,
nuestras noches.

Los sueño, los recreo, los adoro...
... y en mis veladas los arropo,
siendo solo uno en este frío,
yo y ustedes… "nosotros".

El arrebol ya no existe,
el manto negro ha caído
y aun así los veo,
están en mi…

como en todas las noches de este tiempo.

Son mi mente y mi carne,
son mi alegría que ahuyenta el llanto,
son mis penas ya esparcidas y abandonadas...
Son el preámbulo del nuevo día.

Así término esta página, este espacio, con esta imagen…
El atardecer constante bien vale un amanecer, tan sólo uno…
Son sus manos quienes plasman el color,
ustedes me lo han entregado.

Y créanme que más pronto que tarde
estaremos compartiendo un buen vino
bajo los mismos colores,
acá o quizás en otros lugares.
Pero tengan presente una cosa…
Como ya les dije, serán los mismos colores.

"Nocturna nº 3".

San Vicente de Tagua Tagua, El Cristo.

Invierno de 2007.

El Solo, el autor.

Duerman bien.

"Tener que morir para ser otros".

El Sólo, (muy ebrio).

Invierno de 2007.

Otra introducción: "El imperio de las circunstancias, nuestro Infierno ganado".

2007-07-25T04:22:00.000-04:00

"Nocturna nº 2, Pira de álamos".

San Vicente de Tagua Tagua. El Cristo.

Otoño de 2007, (3 de Julio de 2007).

El Solo, el autor.

(Previa)

Reafirmo… El paraíso perdido vale un infierno ganado...

Mañana u otro día les muestro el último segundo,

El imperio de las circunstancias no buscadas…

Esa noche, aquel infierno…

(Continuación)

"El imperio de las circunstancias, nuestro Infierno ganado"

Y acá nos encontramos, a segundos de la nada.

A los lejos, en el horizonte,tan sólo un recuerdo de lo que éramos…

Un breve y rojo destello,

Ahogándose con nosotros.

Más cerca, frente a nuestros ojos,

aun persiste una idea de lo que nos rodeaba.

Los álamos coronan el límite de todo aquello que fué.

Ya nada queda, sólo una imagen de ciertos ocres,

una breve ilusión de cuando iluminábamos.

Se anuncia el fin y ya no fuimos dioses,

ni un intento de ser protagonistas…

No fuimos derrotero, menos camino andado…

Simplemente pasaron sobre nosotros,

Olvidándonos a un costado del camino.

Este es nuestro infierno,

El imperio de las circunstancias,

El cubil de nuestros errores…

Nuestra “nada”.

¡El paraíso perdido vale un infierno ganado!

Así todo:

Una esperanza aun?

Una idea…

Un recuerdo…

Una salida…

Cuál… después del arrebol,

una vez caído el manto oscuro,

siempre queda la posibilidad

de amanecer nuevamente…

Y no simplemente morir sin despertar.

¡Un paraíso por ganar bien vale una estadía previa en el infierno!

El Sólo, Invierno de 2007.

"De el Destirro de El Solo".

Otra introducción: Sobre el Destierro de El Solo.

2007-07-25T04:04:00.005-04:00

"Arrebol nº 1".

San Vicente de Tagua Tagua, El Cristo.

Otoño de 2007. (martes 3 de julio de 2007).

El Sólo, el autor.

Arrebol, la luz que queda una vez que ha entrado el sol... Arrebol.

Así también ocurre con algunas personas,
tan sólo dejan un breve rastro de claridad,
toda vez que se han mostrado,
negando la ansiada luminosidad
después que nos han entregado.

Arrebol… el engaño mas certero.
¡Cuántas veces queremos perpetuar esos colores,
queriendo retenerlos, soñando con serlos…
pensando en dedicarlos!
¡Pero no!, estos mueren más rápido que la luz.

Arrebol… El paraíso perdido vale un infierno ganado...

Así lo único claro es la muerte de la claridad,
después de la fuga de los ocres.
Deseamos… ¡gritamos su presencia!
Y qué nos regala a cambio…
Tan sólo una certeza.

Cuál… que después del Arrebol,
luego de maravillarnos falsamente,
lo único claro es el manto oscuro,
la noche eterna sin su presencia.

Reafirmo… El paraíso perdido vale un infierno ganado...

Mañana u otro día les muestro el último segundo
El imperio de las circunstancias no buscadas…
Esa noche, aquel infierno…

Duerman bien…
En especial tú…

"De el Destierro de El Solo"

Extracto de "El Diario de El Solo". Sobre Natalia, 2ª parte... y ojo... ¡aun no empezamos!.

2007-07-12T04:03:00.002-04:00

La bestia herida
o
desencuentros en “Bal le duc”.

Máximo: Natalia. Habla Máximo... que onda, quedé esperando tu llamada, dime si quieres salir conmigo o sino para llamar a otra persona...

Natalia: ¡Hay máximo!, ¡que pesaooo! (risas).[1]

Máximo: No es eso, sólo quiero saber si nos vamos a ver. Además me acaban de dar la posibilidad de trabajar en una consultora como ayudante de investigación, por eso quiero celebrar.

Natalia: ¡Hay que rico! Ya, te cuento, estaba a punto de llamarte pero se me acabaron los minutos en mi celular y no tengo sencillo para comunicarme, pero lo iba a hacer[2]. Mira, en este bar no está pasando nada, así que nos vamos a al Bal le Duc, te espero allá.

Máximo: (Esperanzado aun). Ya poh, de allá somos.

Natalia: ¿En cuanto rato puedes llegar?

Máximo: En media hora estoy allá... te espero.

Natalia: Vale. Nos vemos...

Máximo: Nos vemos, besitos...

Teléfono: Tut... tut... tuuuuut...

Máximo: (Ah, ya cortó)…

Las micros de Santiago tienen esa cualidad extraña que siempre cuando se les necesita tardan en pasar, pero cuando requieres dormir te despiertan con sus bocinas durante la noche. En fin, muera Murphy.

La noche está en su plenitud aun. Bal le duc, antro de especímenes andrógenos está en su cenit igual. Parejas de vampiros de la "Casa Hammer", lesbianas experimentadoras (se llaman así ahora, no concretan nada y se mienten el doble), gay asumidos, gays circunstanciales, personajes con lentes oscuros en una noche de boca de lobo, alguno que otro perdido que en nada se asemeja a la cofradía espectral que habita el antro… fauna en general.

La entrada es acogedora.

Entrada : $ 3000.
Derecho a cover: Tut... tut... tuuuuuu...
Tragos: $ 2500... Hueones con... #*¬... cha ‘e... &%... su
madr..."·#{ es...
Cigarros: Ídem.

La espera:

Vueltas: Muchas.
Tiempo de espera: Dos horas cronométricas, reloj en la diestra, trago en la siniestra, pucho al medio... (En la boca)
Neuronas: - 96469 multiplicado por las circunstancias al infinito = falso éxito = tut... tut... tuuuuuu...

Así, veamos resultados…

Estoy deambulando por espacios oscuros, lugares en donde los extraños pululan como amebas, mezclándose en una suerte de animal extraño por donde salen exclamaciones de placer… odio, asco y sudor. Todos se tocan, todos se rozan, todos se miran, pero nadie se reconoce más allá de lo que realmente reniegan. Son los menos, pero dentro de este cubil son lo más. Juegan con sus sexos, con sus ficciones, con sus... ya saben... (cosas?). Disfrutan de su “androgenía", riéndose de su suerte... son los menos que ahora, en este espacio breve, son más.

Beben, se drogan, se dilatan, se erectan. ... se van... se corren... Los entes de la sub-terra, del sub-sole, sobreviven a los avatares diurnos de quienes los critican en horas productivas, socialmente definidas en páginas amarillas de diarios fascistoides[3], con espías de ojos azules y sexos escondidos, que se nutren de sus divisas (víctimas) desde antaño y que reniegan de su naturaleza absurdamente cínica. Son los choques de trenes ficticios que les dijeron cómo ser, cómo actuar, pero que los traicionan en bloggs absurdos, en matinales falsos, en sub-espacios de opinión... Son los proclamadores de ídolos muertos, de libertades comercializadas, de anhelos prostituidos en aquellas páginas, en dichas zonas de contactos falsas... son ellos. Los traidores... los socialmente aceptados en base a la moda de no serlo en realidad. Maldito cariño... ¿o amor?... ¡que ya no choquen más trenes ficticios!... ¡Viva la mañana!... pero a las tres a.m... ¡nunca a las 08:00! Eso es el alba para "los solos". A esa hora se duerme recién... ¡estúpidos!

Santiago, 2 a.m. Natalia nunca llegó. El hambre es menor a la pena. La pena es superior a la naturaleza. "Y yo la quería"[4] , más que al anhelo de ser un pérfido, por encima del ego de querer ser un asesino reconocido... la deseaba por encima a lo escrito y lo dicho (lo proclamado), más allá de lo pensado. La requería desde adentro, al lado del cariño, cercano al amor... a la proyección. (¿Erección?).

Son las 3 de la mañana. Natalia aun no llega...

¡Qué puedo hacer!... ¡nada!, sólo seguir pensando en que los unicornios no son azules[5], tan sólo profundamente pálidos y que no se pierden, simplemente los extraviamos por espacios de tiempo cortos. Pero siempre vuelven.

4 de la mañana... lo perdí... es más nunca lo tuve... peor aun... nunca llegó...

Santiago, 4:30 de la mañana. Aun tengo hambre y pena. Más lo segundo que lo primero. Camino por las calles grises de mi ciudad, mi gran urbe, en zigzagueos que más que hablar sobre mi estado de ebriedad son reflejo de mi ansia de esperanza perdida, de dar vuelta atrás, metros a la inversa y regresar a un espacio en donde sé estará ella. Pero todo es falso, acelero la marcha, para huir de la pena de no haberla visto.

"El cazador cazado es". Ha muerto en un intento vano de ver su piel gris y no alba. El cazador está senil, gastado y cansado. Ya no es lo pensado, tan sólo es una triste copia de lo real, lo presente, pero aún así lo niega. Después de unas horas lloraría la realidad de tan sólo ser un vil reflejo de lo mentalizado, la presa. ¡Vivan las putas!... Al menos te cobran, evitando el amargo sentir de la recompensa aminorada.

5 de la mañana, es Santiago, durante una madrugada de primavera cercana al vil verano. Las luces no se reflejan ya en el húmerdo asfalto, las brisas son cálidamente mortuorias. Los olores se entremezclan entre los varios que pululan en la maraña de artefactos putrefactos de las noches malogradas. Es "El Solo" quien les habla desde los mas profundo de su ser. "Soy solo, soy malogrado, soy Máximo minimizado". Sólo sé que nada puedo hacer... porque nada sé... pero, malditamente siento... dulce condena.

Y quisimos renacer, luego de la ausencia de lo que éramos,
posterior a la pérdida de lo que precisábamos ser,
después de lo que algún día soñamos.
Pero la vida se ríe de nosotros,
de manera sarcástica y cruel… infernal…
convirtiéndonos en títeres de las circunstancias,
en hijos de nuestros errores... una mala copia de nosotros mismos…

…“de lo que soñamos ser”…

“El paraíso perdido bien vale un infierno ganado”.

“Diario de El solo”.
Tiempo atrás.

_______________________________

[1] La sirena sigue cantando... el solo nuevamente embrujado.
[2] Otro canto más y ya van dos.
[3] Soy el quinto jinete del Apocalipsis, o la cuarta yegua, da lo mismo... algunos lo entenderán... ¡viva la patria multicolor!... al fin y al cabo son votos.
[4] ¡Viva Fulano!
[5] ¡Hay que ser muy huéon como para perder un unicornio azul!… con los pocos que quedan.

Extracto de "El Diario de El Solo". Sobre Natalia... y ojo... ¡aun no empezamos!.

2007-07-09T02:33:00.002-04:00

Natalia o el renacer frustrado de la bestia.

Máximo se encontraba desatado desde hace algunos días atrás. El haber experimentado la suerte de los vivos, los normales, los socialmente aceptados, lo había llevado a soñar con lares impropios a los suyos, a creer en historias urbanas en donde la felicidad es una meta real y no esa suerte de grial inexistente por el cual luchan los menos apreciados de la urbe.

El animal nuevamente andaba suelto, al acecho, esperando cercenar las delgadas gargantas de sus presas como una manera de vengarse del destino cruel que se le había deparado. Así como Vlad, y tantos otros, había maldecido el nombre de Dios por el hecho de negarle la posibilidad de ser feliz… ¡perversa e irónica maldición!... Sólo le quedaba buscar la propia felicidad en la desdicha de los demás. Pero esta suerte de monstruo era más humano y menos perfecto que aquellos que por largas noches acompañaron esas horas de lectura de luz baja en un rincón de nuestras habitaciones. El era el antihéroe que no siempre triunfaba… era el Dirty Harry.

Días atrás, estando en uno de los nuevos trabajos esporádicos, de esos que semanas después le traería grandes divisas, se decidió a llamar a su víctima. Natalia era esa suerte de niña mujer. Mitad virginal, mitad púber, tres tercios de ente deseable. Vestía de riguroso negro, casi espectral, pero a diferencia de la fauna "desagradable" de gordas negras embetunadas en talco, ella gozaba de esa delgadez cómplice envidiada por muchas. Rostro angelical, con rasgos de novicia, de falsa bondad. Cabellos negros que la recorrían hasta la mitad de su breve (In)existencia, los que matizaban con su blanca tez, suave, sin fallas, de fresca y “fría” porcelana. Ojos oscuros y vivos, casi lumínicos, tan intensamente azabache que uno casi podía reconocer en ellos el reflejo de aquella faz embrujada de los perdidos observantes. Pero eso era lo menor. Era su voz lo más cautivante y traicionero, era el canto de una sirena que irremediablemente te conducía a la perdición entre los arrecifes de un mar caudaloso en donde lo único que se podía escuchar, más allá del reventar de las olas, era esa risita malévola que ocultaba sus verdaderas intenciones. Como les decía, era de una voz tan engañosa que ha ratos recordaba ese hablar fatal de Simone Signoret y a ratos una vocecilla de ruiseñor, casi infantil, que perturbaba, te hacia soñar con parajes inexplorados por las partes de los hombres, por quebradas abiertas de vez en cuando regadas por la humedad esporádica de cierta lluvia. Una ilusión perfecta... pero mejor aun, una vil trampa que ocultaba su verdadera finalidad... destruir.

Máximo: Hola bonita, soy Máximo, cómo estas…

Natalia: Maaaax!... bien y tu... justo estaba pensando en ti[1]

Máximo: Bien, bien. Te llamaba por que quiero que salgamos. ¿Te parece si vamos a tomarnos algo este fin de semana? Algo a algún bar o algún lugar extraño por ahí...

Natalia: Si puede ser, no sería malo, este... emmmh... ¿tu sigues con el mismo teléfono?... yo te llamo para ver si...

Máximo: ¡Pero que onda mi niña!, ¡la cosa es simple!... ¿quieres salir conmigo?, ¡si o no!... la respuesta es simple...

Natalia: Si, si quiero (risas).

Máximo: Okey, te llamo y afinemos detalles.

Natalia: Te espero... (risas)[2]

Máximo sentía como el cazador resucitaba mejor que antaño, más claro, más valiente, más osado. Había conducido a su presa a la respuesta esperada sin mayor esfuerzo. Sentía que recuperaba la seguridad olvidada y que en las próximas horas consumaría su plan de ataque entre las exquisitas humedades virginales de Natalia, su Natalia... la de muchos… por ahora.... ¿De él?...

Sus colmillos comenzaban a agudizar el filo, proyectándose, y de su boca emanaban jugos de hambre, de animal al acecho. Sus pupilas dilatadas y sus feromonas se mezclaban con la adrenalina del momento. La bestia renacía, era más fuerte, más experimentada y estaba hambrienta… sedienta. Horas lo separaban de su éxito... sólo debía esperar y no enfriar las astas de su trampa... presto al acecho... para cercenar al final.

No pretendo aburrirlos con lo acontecido esos días de espera, que tan solo fueron perfectamente tres. Vamos al hecho en si.

Viernes, 20 horas. La bestia esta jadeante. Es el momento de concretar la caza del animalito. Comprende que es tiempo de comenzar el último movimiento de la escaramuza.

Máximo: Hola Natalia, habla Máximo... Bueno, te parece si te paso a buscar a tu cas...

Natalia: ¡Máximo!... Oh... justo estaba pensando en ti... Me vai a matar. ¡Pucha! me salió una despedida de un amigo que se va a España y tengo que ir. ¿Tu quieres venir conmigo?...

(Silencio... solo eso...)....

Natalia: Máximo… ¡Máximo!... ¿estas ahí?... alo....

Máximo: Este... eeeh.... bueno brrrr... grannn... este si... pep... pero....

Natalia: Máximo, ¿te pasa algo?... no te entiendo... ¿alo?... (Risas).

Máximo: No, no... Acá estoy... este bueno, vamos, pero dejamos lo nuestro para otro día...

Natalia: Ya, que rico... nos vemos... te llamo como a las diez y media... chau besos.

Máximo: Ya poh, espero tu llama....

Teléfono: Tut... tut... tuuuuu...

Máximo: do... ¡alo!... ¿Natalia?... ah, ya se fue....

Teléfono: tuuuuuuuuu..........

Viernes, 24 horas... Natalia aun no llama.

"El Solo", ídem. más que nunca.

________________________________

[1] Primer canto de la sirena.
[2] La trampa se empezaba a consumar.

Extracto de El Diario: "De por qué El Solo gusta tanto del Invierno".

2007-07-03T02:08:00.001-04:00

Richard A. Wear

"Bison charge"

Había caminado una vez más por Irarrázaval rumbo a la casa. Era invierno, su mejor estación. Siempre había considerado dicha época superaba a todas las otras del año. Máximo Emiliano Soto Lobos conocía miles de formas de terminar con los comentarios de aquellas personas que una vez aproximada la primavera empezaban a dar numerosas explicaciones de lo feliz que estaban de saber que se terminaba el frío y comenzaban los calores de octubre. Para eso había confeccionado su propia categorización.

Estaban los Patriotas. Estos eran los primeros que comenzaban, según él, con la estupidez de la primavera. Si bien compartía ciertos puntos relacionados con el patriotismo vertido a litros, se burlaba constantemente de lo absurdo de sus explicaciones. El patriota era aquel que anhelaba la llegada de la primavera única y exclusivamente por el 18 de septiembre. Máximo consideraba que otorgarle aquella simplona razón era burdo, en cuanto a que el beber desaforadamente era una condición atemporal, más allá de las fechas. ¡No existe el motivo o la celebración para tomar!, existe sólo el hecho. El beber se podía aumentar en ciertas fechas como la mencionada, podía ser excusa, pero por ningún razón la fecha era el motivo... ¡es más!, el beber era el motivo de todo.

Las mariposas amorosas. Este segmento muy odiado por Máximo eran aquellas mujeres “nice” que todo lo poetizaban y que vivían una suerte de ecapullamiento durante el invierno, y así, cual mariposa que encerrada en su bolsa, renacían en primavera de manera hermosa, bellas interiormente y sobre todo exteriormente. Durante este período se sentían plenas, ellas mismas y eran felices… y hacían felices también a sus “amiguis”, pololos, papis, en fin, el mundo entero. ¡Estúpidas!. Lo único que apreciaba o mejor dicho rescataba de estas insensatas era el que “cual mariposa” primaveral desplegaban sus alitas y dejaban al descubierto su avispado cuerpo, sus partes y carnes al ojo del cruel erecto espectador. Sí, le gustaba tan sólo la carne que aparecía, sin ambargo, él, por ser un estudioso de la estética en todas sus formas, se delei(calen)taba también en invierno con los cuerpos cubiertos, imaginando y descubriendo las formas a través de los abrigos, chombas, medias y bufandas. A esta última prenda le tenía especial cariño por los usos que le daba. Prefería las de hilo delgado y muy largas. Los nudos logrados eran más firmes.

Los eternos friolentos. A estos los consideraba seres mono sensitivos. No concebía que una persona pudiera dejar de lado todas sus emociones, sensaciones e imaginación por el sólo hecho de sentir frío de manera enfermizamente constante. Pensaba que durante los días de invierno, cuando la humedad se tornaba caldo de todos los días, las imágenes se tornaban más claras al ojo humano. Gozaba viendo los detalles de los cerros, los arbustos, un árbol divisado a la distancia, los colores nítidos, todo lo cual se perdía irremediablemente por la refracción de la luz del sol al chocar con los elementos. En los días de frío no existía límite al ojo humano. La mirada se tornaba felina, aguda, capaz de medir cualquier forma o movimiento. Odiaba cada vez que estando en un paseo en la playa o el campo escuchaba por parte de la compañía de momento el típico – ¡que lata que hace frío! -. En ese momento apretaba los dientes para no reír o increpar al fulano(a) por tan interesante comentario sobre las características del tiempo. Primero, la presencia de frío es obvia por ser invierno. Si se hubiese escuchado a él diciendo en verano – ¡que lata que hace calor! – se habría autoexiliado de la humanidad por lo obvio de su comentario. Él diría – que lata, se te gastó el perfume, se me pegó la ropa, la caca de perro huele peor, - etc.

Los calentones. Si bien los criticaba por falta de creatividad los entendía y compartía una suerte de placer culpable al aprobar el típico comentario de – que rico, se están destapando las minas –. Sólo a ellos los dejaba pasar, casi enterneciéndose ante el anhelo de aquellos que sin imaginación requerían de lo manifiesto para poder dar rienda suelta a sus válidos deseos carnales.

Los inconformistas. Sin comentarios. En invierno tenían tanto frío como calor en verano y siempre se quejaban. ¡Nada que hacer!.[1]

[1] Extracto “Diario de El Solo” (Original). Hace un tiempo atrás,
Durante un día de 2002, quién sabe cuál.

La Reina, Santiago.

En el comienzo del fin,
durante el ataque de las circunstancias…
tener que morir para ser otro… no es mala idea.

“El Solo”.

De los Partners de El Solo.

2007-07-03T01:46:00.000-04:00

"Es gran sensación cuando aciertas y sabes que has acertado. De repente, siento mi brazo engrasado. El taco de billar es una parte de mí. ¿Sabes? El taco de billar tiene nervios. Puedes sentir cómo manda las bolas. Has realizado un tiro que nadie más hará. Y juegas de una manera que nadie más había jugado antes".

(Eddie Felson).

"Algunos hombres nunca llegarán a sentir algo así respecto a nada".

(Sarah Packard).

(De la película “The Hustler”, “El Buscavidas”, (1961),

dirigida por Robert Rossen y protagonizada por

Paul Newman y Piper Laurie).

Otra Introducción. Aun no comenzamos.

2007-06-15T03:06:00.000-04:00

Crónica de un sueño despertado.

Y quisimos soñar con ser dioses algún día,
con no sólo ser parte de un mundo de exitismos,
con ser más protagonistas que meros espectadores,
en ser un derrotero nuevo y no camino andado, en aventurarnos y no ser seguidores... en ser vanguardia, más allá de lo repetido...
Pero Morfeo se burla irónicamente en sueños gratos,
de esos que están presentes aun sin estar dormidos…
y así nos hace olvidar que algún tiempo atrás aún soñábamos...
hace tan sólo una noche...

Y asi…

El comienzo de la decadencia...el primer fondo. En lugares distintos previamente, juntos después de evadirse... acompañados en el mismo sueño... el paraíso perdido vale un infierno ganado...

Diario de El Sólo....

Linda, espero que tus sueños vayan aun más lejos...

Es aun la mitad del otoño, el frío ya es parte de mí, no existen molestias,
soy uno solo con él; las penas ya no calan, soy uno solo con ellas;
las ganas no marean… simplemente no existen.
Tener que morir para ser otro.

"Ella" o "Los motivos del Regreso de El diario de El Solo".

2007-05-21T03:42:00.003-04:00

- Uno no escoge ser así - le dije…
-¡pero uno escoge dejar de serlo! - ... me respondió....

Antes de seguir con el diario les cuento en las siguientes entradas el motivo por el que he decidido continuar con el relato dejado hace un tiempo atrás. Por ahora seré breve, tomando en cuenta el hecho de que estas palabras no están contempladas en el diario original, no obstante, guardan total relación con todo o que más adelante les contaré desde el comienzo de la historia.

Es más, lo acontecido en el último tiempo fue lo que gatilló el que me decidiera terminar definitivamente el Diario. En cierta manera creo que finiquitando este proyecto se terminan muchas de las dolencias experimentadas desde hace unos 5 años atrás. Así como yo creo esto, de la misma manera espero que muchos de los que compartimos estas páginas, que son nuestras, puedan encontrar el dolor más fuerte que elimine la posibilidad de ese otro nuevo fondo del cual los solos nunca tratamos de huir.

Como siempre comienzo por el revés.

Durante la última semana Máximo sabía que todo lo acontecido durante su cumpleaños y el matrimonio de Rubén era parte de un nuevo frente de angustias que se aproximaban producto de las continuas discusiones con sus padres. Estos sin, tener conocimiento del daño, le habían hado por enésima vez el que a los treinta y tantos se quedase sin trabajo nuevamente. Unos tres meses atrás había desechado el cargo de encargado de terreno en una consultora mediana de la capital. El motivo, jugársela, por algo menos seguro pero que en le fondo le significaba subir en la escala laboral. Un trabajo mas deacorde a lo que él había estudiado y que si todo resultaba bien le significaría engrosar su paupérrimo curriculum de manera tal que pudiese al cabo de un año salir al mercado con un plus distinto a todos los conseguidos. Todo parecía perfecto hasta el ataque de las malditas circunstancias.

Llevando dos estudios realizados en el Centro, Máximo recibió la triste noticia de que este sería cerrado al menos para el área nacional, espacio en el cual se desempeñaba como investigador. Al comunicárselo a sus padres, a modo de anécdota, se encontró con las palabras que pensó ya estaban erradicadas producto de los aciertos del último tiempo.

En resumen: Te lo dije, no sirves para nada, de nuevo lo mismo, etc, etc...

Todo esto le había producido el volver a experimentar esa suerte de malestares y voces que le hacían tratar de tomar decisiones extremas. Los viajes en el metro le eran interminables, angustiosos, mientras sentía el halito asqueroso de los capitalinos en vagones estrechos lo que tiempo atrás parecían una suerte de tren transiberiano. Ahora no eran más grandes que las antiguas góndolas que pululaban en Santiago previo al Golpe. En sus momentos de tranquilidad, concepto claramente metafórico ya que nunca la tenía, pensaba en la manera de evitar a toda costa que sus problemas fuesen traspasados a ella. Ya tenía un mal antecedente cuando un mes antes, para su cumpleaños y después de una pelea con su padre había experimentado la primera vía de escape en meses... Alcohol!!!... Qué hacer!!!... una más y la suerte estaba echada.

Viernes 11, 11 horas antes del matrimonio. Llamada:

Ella: Max!.... hola, soy yo. Acabo de llegar a Santiago y…

Máximo: ¡(…)[*] que bueno!, ¿dónde estás, en el Terminal… como estas… a donde te tienes que ir, tienes tarjeta Bip… como llegaste?…(ya lo pregunté)… esteee…

Ella: Max (risas), ¡para!, estoy acá…no tengo esa tarjeta pero…

Máximo: Voy para allá. Espérame que yo te voy a dejar a la casa de tu tía…ahí te vas a quedar cierto, a claro ya me lo habías dicho…. Espérame, voy volando en el Transantiago!!!

Metro saturado. Sudor, vértigo, malestares y las voces. Ella está tranquila pero algo incómoda. Le habla por algunos minutos hasta el momento en que Máximo puede seguir escuchándola. Quiere solo oírla, verla a los ojos, pero le es imposible, sus demonios son más fuertes. Por un momento cree que lo logrará. Se concentra en ese color verde oscuro de sus ojos, de un marrón extraño, en su voz infantil y en los gestos involuntarios de sus ojos y boca mientras habla, todo lo cual la vuelve ingenuamente más hermosa. Sus fuertes cejas se contraponen a es actitud adolescente que irradia a pesar de sus recién 24 años. A ratos niña, a ratos mujer, a ratos encantadora y en ciertos momentos fría, dura… pero hermosa. Estaba perdido, pero en cierta manera ella lo salvaba… los demonios se marchaban. Era Natalia y su cantar de sirena que enviaba a los marineros al filo de los arrecifes, sin embargo la diferencia recaía en que sus imperfecciones la convertían en algo menos idealizado, menos cruel al ojo, más real y por ende alcanzable. Ella no era Natalia. Después sabrán la diferencia.

Les hablaba de las imperfecciones. ¡Qué lindas imperfecciones!. Al sonreír se escapaba, por donde nacía su sonrisa en el costado derecho, un pequeño diente que no cuadraba con el resto. Si bien se hacia notar, este se convertía en un sello que reflejaba esa belleza adolescente que les mencionaba, casi púber. Sus pequeños brazos, que casi no alcanzaban nada, le quitaban parte de esa finura que Fídias buscaba en sus obras. De piernas pequeñas, cortas pero estilizadas, bien formadas, busto pequeño y una breve abultamiento abdominal. Pero saben, el conjunto era maravilloso. ¡Para que detenerse en detalles!, si bien son lo que conforman las cosas y el reflejo de lo que realmente nos gusta de estas, en ella no eran nada más que la sumatoria de un todo hermoso. Por ende pasaban a ser nada cuando uno la miraba, la escuchaba, y se perdía en esos ojos color bosque.

Llamado… celular… ella se desconcentra y no escucha el ruido. Máximo ve quien llama. Su padre, rompiendo el momento… Los demonios comienzan a volver. Corte apresurado.

Ella gira su cabeza y continúa hablándole. Máximo intenta volver en si… mejor dicho volver en ella. Pero nada. Sudor, nuevamente sudor y angustia. Segundo llamado y Máximo gira sobre si, aprovechando un movimiento de entrada y salida de la estación, para poder escabullirse y contestar. De esa conversación ni recuerdos que tengamos Máximo y yo… Nada, solo dolor y escapar, tratar de que ella no lo perciba… Está a punto de pedirle que no lo acompañe al matrimonio, pero no puede. Ha venido de tan lejos y cree poder estar tranquilo para el día, aun sabiendo que debe cruzar la mita de Santiago nuevamente para llegar a su hogar y estudiar para el Diplomado.

Angustia, roce de personas, olores, voces y más roces… no hay aire… atrás de él, Ella. Es lo único que no le molesta, aun así lo angustia… por lo mismo… qué hacer…

Se abren las puertas y Máximo huye unos pasos para secar su sudor y tratar de componer su rostro. Ella lo mira con cierto recelo, aun así le sonríe y juntos se dirigen rumbo a las afueras de la estación. En el exterior el frío nuevamente trae tranquilidad al alma de Máximo, quien ya sabe que el peligro ya está, que pronto sus demonios lo atacarán si no se cuida. Decide marcharse rápido después de dejar a Ella.

1:00 a.m. Ella lo llama mientras cena apresuradamente para estudiar. Que sensación más tranquila… su voz… su risa…sus imperfecciones.

Día del matrimonio. Máximo no puede creer lo mal que le fue la prueba del diplomado. Ella llega atrasada mientras Toño y Dani lo miran impacientes. Plancha su vestido lo más rápido posible mientras Ella se ducha. Todo normal… primer llamado… segundo… no existe un tercero…. Hubiese preferido tenerlo, habría tomado la decisión de no ir…

Silencio…Ella esta hermosa, pero silencio. Taxi…en silencio. Cena… en silencio… Baile…baile…baile...bar...darle al bar… bar... bar...

Fin de todo… los demonios ganaron otra vez…
Otro día les cuento los detalles…

Una semana después. Domingo 20 de mayo...

una llamada de Ella... explicaciones...

- Uno no escoge ser así -

... le dije …
-¡pero uno escoge dejar de serlo! -
... me respondió ...

San Vicente de T.T. 4.42 de la madrugada, 11 horas
exactas después de haber recibido su llamada. Es otoño y el frío
ya no me gusta como antes, la soledad lo hace insoportable.
Diario de El Sólo.

[*] En adelante la llamaremos Ella. Su nombre aun causa dolor.

Diario Paralelo: "Virginia, la par de El Solo".

2007-05-07T01:18:00.003-04:00

"Sleeping Woman"

Henri Cartier-Bresson, 1935.

Virginia.

Virginia Rosario. Delgada como una lágrima de lámpara, como el haz de luz que se escurre por los vitrales de las catedrales, como el silbido de la brisa marina... ella era Virginia. Algo más que la forma perfecta, simplemente el deseo de muchos en la vida.

Caminaba de manera armónica, serpenteando por las grises aceras de Santiago, sintiéndose ausente de dichos suelos, añorando aplastar las veredas de ciudades extrañas, lejanas, de continentes de ensueño, de paraísos perdidos y anhelados. Ella era Virginia.

Suerte de elfo, de personaje mítico, de unicornio descuernado; existía desde una suerte de ausencia presencial. Infinitas veces pasaba desapercibida antes los ojos de los normales sólo hasta cuando se hacia escuchar, detrás de una suave voz amielada que resonaba imperenne cuando a solicitud de su ego requería hacerse notar. Pero ella no lo sabía así... ella era Virginia.

La novia de la muerte, la amada secreta de Jack, reina de su extraño mundo. Requería un ancla social que la aferrase a un suelo impropio, impersonal. Luchaba por encontrar esa fuerza que le gritase – quédate conmigo, en estos lares, olvida los sueños, tus anhelos –... pero ella soñaba y requería escapar... lo inevitable la destruía y reafirmaba su decisión. Ni la sangre ni el amor le eran suficiente... pero aun no lo sabía... ella era Virginia.

Muchos desearon su inteligencia, su claridad, su empuje, su fuerza. Habría dado la mitad de mi ser por ser la cuarta parte del suyo. Los comunes no habrían escatimado en esfuerzos por robarle una breve parte de su naturaleza para complementar la propia. Los peores habrían soñado devorarse para renacer como ella... simplemente bella, encantadora y locuaz... pero ella no lo sabía.

Las extrañas circunstancia guiadas por los terceros de la vida le habían hecho ver que era todo lo contrario a aquello envidiado por el resto. Los entes sociales, celosos, la hacían sentir que ella era parte de los comunes sin realmente serlo, tan solo porque entendían que cada vez que un extraño se despega del grupo es inevitable el nacimiento del dolor, aquel que te dice ser parte de los normales y no de los iluminados de este juego... pero ella no lo sabía.

Virginia soñaba durante sus largos trayectos en aquel mundo distante del cual se sentía arrancada de nacimiento, pero perteneciente por inherencia. Aun así su mayor enemigo eran ella misma y él. Mientras descansaba en su cubil urbano, en su soledad, cierto fantasma le borraba los recuerdos de su vida pasada, haciéndola entrar en depresiones no buscadas, no merecidas. Entonces su mundo extraño y hermoso se apagaba, para dar paso a la existencia rancia de las aceras grises de Santiago. Intolerancia, vacío e ignorancia eran los secuaces del fantasma, capitaneados por su propia persona, quien les habría la puerta del cubil, para contaminarlo... eso si lo sabía... pero lo omitía.

Virginia, la hermana del solo, la cómplice de las circunstancias no esperadas, la heredera del autoengaño, lloraba ese día en su reino de sueños lejanos. Estaban a la mano, tras una decisión que no era tomada, tras un llamado falso, un grito de ayuda cínico y personalista... pero ella era Virginia y requería sacrificarse... eso si lo sabía.

Virginia, la que se niega a vivir, la que no busca ser feliz... Virginia, la que rehúsa ser menos virgen y más mujer... Virginia, la que puede ser feliz, pero que no es capaz de ver más allá de su recuerdo en el espejo... Virginia, la ciega... la única del club de los solos que retiene entre sus manos el salvoconducto para entrar y salir sin ser expulsada... Virginia, por favor, sal brevemente al mundo esperado por nosotros y cuéntanos como es... de lo contrario dame tu permiso. En estos lares hay pocos que pueden hacerlo, úsalo o entrégalo, no te lo quedes, mira que ni suicida ni mártir eres... tan solo Virginia, el sueño ignorado por muchos y sabido por pocos... simplemente los mejores.

¡Encuéntralos Virginia!... Quedan(mos) pocos.

El Solo, 13 de Diciembre de 2005.

Antes de continuar, teniendo en cuenta el peligro oculto tras las circunstancias de la vida, comienzo por el final: "Epitafio para mi muerte".

2007-05-07T00:56:00.001-04:00

"The Cellist".

Robert Doisneau.

1957.
____________

"Introducción Diario de El Solo".

(Para acompañar al epitafio en caso de muerte prematura).

En el escenario de la vida, en los diversos espacios que esta me ofrece, en los picos fríos donde me escondo de los normales, en la inmensidad de mi mundo interno, más allá de los lares donde mi conciencia tiene conocimiento… estoy.

Y esta es mí obra, esto es lo que me queda, esto es lo que preciso decir… esto es el “Diario de El Solo”, mi mundo, el nuestro. Más abajo los fondos desconocidos a los que llegaremos. Y estoy, yo y mi obra, mi réquiem, mi esencia, la de ustedes, la nuestra… soy el maestro de mi muerte, "tener que morir para ser otro"… Esta es mi música, mis letras… esto es “El Diario de El Solo”.

__________

Epitafio para mi muerte.

“No dejen flores, llantos ni rezos.
Simplemente descubran sus cabezas,
quítense el vil (falso) sombrero y sonrían.
Porque aquí yace la Boa que se comió al Elefante”.

Para mi amada

“Espérame con té caliente en la sala
y una copa de brandy en la cama.
Cuentan que el Limbo es un poco helado”.

__________

Introducción tardía.... tiempo después de iniciado el diario.

2007-05-06T03:41:00.000-04:00

Introducción.

Han pasado dos veranos desde que se comenzaron a escribir las páginas del “Diario de el Solo” y las circunstancias son las mismas. No podrán decir que es poco lo avanzado, de hecho les cuento que, al momento de escribir esta introducción, por aburrimiento voy recién en la mitad de todo aquello que pretendo decir. Sin embargo, hace algunos minutos me acabo de percatar de que así como la vida me ha jugado malas pasadas, el tiempo y su andar irremediable también. En especial ese carácter cíclico que posee y que a ratos se apodera de la moda, de los recuentos de los normales, de los ires y venires en las tendencias y de uno que otro capítulo de repetición.

Como se darán cuenta más adelante se realizará una crítica a ciertos programas de televisión que levantan ídolos de clases distintas, con vidas diversas, con diálogos globalizados, entuertados (más que el mío) y que hablan de las desventuras de una clase de personas que, teniéndolo todo, por aburrimiento experimentan el fastidio de la vida, pero de una manera novelesca y televisiva, con pincelazos de divismo que hacen parecer al dolor como un estadio casi similar a la moda de temporada y que luego se va con los diseños que abundarán durante la próxima estación estival. Sí, ídolos... si, treitones con vidas deseadas y aburridas que en un afán de tratarlas de una manera más real le son sumados conflictos inventados, casi absurdos, forzados, como queriendo tener la intención de hacerlos más reales y humanos. Cuando se tiene esas vidas descritas las palabras son tranzadas en nuestra mente por logros, especies, artefactos y una que otra vacación o viaje a lugares exóticos para el común de los mortales. Me río... no hay nada más exótico que los límites traspasados de nuestra propia mente llevados al acto mismo de su realización. Me rió... buscan lo exótico en planes vacacionales, en citas forzadas, en servicios de escorts por internet y lo mejor de todo es que se ahorrarían un dineral si se volcaran a sus propias experiencias... total me da lo mismo... ¡gasten!.... justifiquen el vil sistema. En cambio, es esta vida que leerán e imaginarán en donde las verdaderas palabras afloran en nuestra testa trasformándose en universos extraños, en avatares y escaramuzas urbanas reales, llevadas por la pena, la soledad, el fatalismo y el amor a lo perdido. La añoranza de lo nunca obtenido es más fuerte que el recuerdo de lo perdido. Con esto les digo que han sido engañados. Aquellos que lloran lo extraviado al menos les queda el consuelo de haber sido, de haber tenido. Pero que queda para la triste alma consiente que sabe que nunca tendrá aquello que en nuestros sueños nos ahoga e inevitablemente transforma nuestras vidas en una pesadilla dantesca... o miltoniana... el paraíso perdido... o más bien... nunca obtenido. La negación a la posibilidad de ser es más dura aun que la negación a lo ya tenido. Simplemente te rebaja a una condición subhumana. El sistema es cruel, pero más aun cuando penetra en tu privacidad, en tu mente, en tu conciencia, diciéndote que ni siquiera puedes optar, que estas, así como Calvino decía, predestinado por nacimiento a ser lo que los demás no quieren ser.

Me río... Ídolos treintones, exitosos y llorones. Esta es la historia de los otros ídolos, aquellos que teniendo la posibilidad cierta no tienen derecho a optar a un cupo en el plano de los normales. Esta es la historia de aquellos entes que siendo claros de mente, saben que aun más allá de cualquier esfuerzo su destino está construido con suma negativa. Esta es la historia de los subhumanos que soñaron en la cuna del despertar adolescente con ser grandes hombres, pero que en el momento de llegar a serlo se dieron cuenta que de grande ya no tenían nada y de humano sólo la denominación... pero que por esencia, eran tan sólo eso, lo dicho anteriormente... entes.

Al momento de escribir esta primera introducción pretendo hacer una protesta formal frente a todas esas otras historias que marginan a los verdaderos “solos” del sistema. Vemos a diario en películas a grandes personajes, a profesionales que pierden momentáneamente sus trabajos y que se hunden en un mar de penas triviales, vemos a los ganadores, pero también a los perdedores, a los marginales, a los sin suerte, a los traficantes, los pandilleros, los drogos, los pungas etc. Pero, qué pasa con aquellos que teniendo el mundo en sus manos se les fue negado por las diferentes circunstancias de la vida. Aquellos que teniendo en cuenta lo potente que eran realizaron una mala combinación en la proyección de sus vidas, aquellos que queriendo ser más terminaron siendo menos que el resto.

Esta es la historia de los Armony Blaine, de los Chinansky, de los protagonistas de Mauriac… de todos ellos... Esta es la historia de Máximo Emiliano Soto Lobos... Este es “El diario de el Solo”.

Providencia, verano de 2006.
3 de enero, son las 2:58 am y aun hace calor.

El diario de "El Solo"

2007-05-06T00:01:00.000-04:00

Revista “Gatopardo”, sábado 5 de junio de 2007, unos tres años después de iniciado el diario. “Se Arrienda”, película del “aclamado” “cineasta” Fugget; “El sólo”, primer disco de cierto Animador-periodista; teleseries nocturnas de canales nacionales con sus clichés y guiños de los ’80; La primera Cumbre del Rock Chileno (sección viejos vinagres de la ya mencionada década), entre otros; son una suerte de Salieris de lo que ya está escrito en estas páginas que les entregaré. Así como Amenábar lloró de impotencia al ver “Sexto Sentido”, de la misma forma yo me encolerizo al ver frases plagiadas de una historia iniciada en la etapa más oscura de la pre y post tercera década.

Sin embargo, la diferencia es que ésta es la historia de muchos de nosotros, los simples, los que fuimos denominados “un proyecto” y perdimos el camino; de los que carecieron de dicha denominación bastarda que te limita antes de permitirte nacer realmente, que te define en un tiempo en el cual concretamente debemos ser nada, para conocerlo todo y después decidir; de los que creyeron en sueños y de aquellos que nunca los tuvieron, de todos aquellos, esos que nunca llegaron a crecer, aun así teniendo trabajo o siendo cesantes de calva incipiente… Este es el relato de quienes se preguntan aun: ¿qué nos pasó?

El Sólo, San Vicente de T. T. Sábado 05 de Mayo de 2007.

Es otoño, entrada la noche y el frío es casi perfecto.